И этот прием становится ключевым в «Пешком, пешком» (Aruitemo Aruitemo) - моем абсолютном фаворите и по стилистике, и по колориту, и по выразительному языку. Если «Нашу младшую сестренку» можно в целом назвать в хорошем смысле слова сентиментальным фильмом, а «Магазинных воришек» - социальной драмой, которая местами была для меня слишком прямолинейной, то «Пешком, пешком» - это очень «японский», старомодно-сдержанный фильм, который рассказывает о трагических вещах без единой слезинки, немного отстраненно и меланхолично. Здесь мы снова видим семью, где все друг другу чужие. Родители не смогли примириться с трагическим уходом старшего сына, который был всеобщим любимцем, - и все время сравнивают с ним второго сына, который чувствует себя выброшенным на обочину родительской семьи. Родители были полны ожиданий от него - он все никак не может их оправдать. Да и не хочет стараться - потому что до старшего, погибшего героя ему все равно не дотянуть. Обида висит в воздухе этого старого дома - и это не только взаимные претензии между родителями и сыном, но и обида матери на отца. В название фильма вынесена строка из популярной песни конца 1960-х - начала 1970-х годов. Эта песня ассоциируется у матери главного героя с временем, когда она застала мужа с любовницей, - и она сообщает мужу об этом уже в старости. Все эти годы она молча носила эту обиду и молчаливую ярость в себе, делая вид, что все в порядке.
Младшая сестренка - смогла ли она забыть легкомыслие и непостоянство отца и уход матери?
Семейка магазинных воришек - смогли ли они примириться с тем, что вся выстроенная ими система рухнула в одночасье?
Второй сын, который так и не сходил на футбол со своим отцом и не покатал мать не машине, - смог ли он простить, что он так и остался «на скамейке запасных» для своих родителей?
Корээда предлагает нам решить это самостоятельно.